Эм.... ну, как бы начать.... Да, я сочиняю. Я люблю поэзию, люблю рифму, люблю ритм... Но мало их любить, надо ими еще и уметь владеть... Поэтому (долго не распыляясь) выставлю на ваш суд свои некоторые мини-произведения-в-стихотворной-форме. Эмм... рась:
Очередной рассказ в стихах
Надвинулась на голову мою гроза,
И понял я – пора давать на тормоза,
Но вдруг такое на меня нашло,
Что вам и в голову бы не пришло…
В одно мгновенье совершил маневр,
Который делать я не смел аж с давних пор,
И вместо тормозов нажал на газ,
Пусть даже мой фонарь погас,
И пусть весь город утонул во тьме,
Я мчался с ветерком к тебе.
Не знал я страха, ужаса, сомнений,
Лишь сердце билось в небольшом волненьи,
И бабочки в душе легко порхали,
Они мне только силы придавали.
Хоть не было вокруг ни луча света,
Хоть не было без лета все прогрето,
Хоть было холодно и сыро,
Ну а в рубашке одни дыры,
Твой образ освещал мне путь-дорогу,
Теплом тянуло с твоего порога,
И только этим я к тебе ведомый,
Любым путем добраться был готовый.
Казалось, я не ехал, а летел,
Так сильно я к тебе попасть хотел.
Летел, не зная трудностей, преград,
Хотя, преградам был я только рад…
Ну вот, как глупо я вам тут соврал,
И если бы я только знал,
Чем за вранье придется мне платить,
Не собирался бы я так спешить…
Но, собственно, постойте, о чем же идет речь?
О том, что на асфальт я вынужден был лечь,
Но прежде на коленях метр пролететь,
Ну а потом на столб огромный налететь,
Побольше синяков себе набить,
И в кровь коленки об асфальт разбить,
Но о тебе никак не сметь забыть,
И не посметь тебя за это разлюбить.
Да, несколько мгновений я в слабости лежал,
И воздухом холодным тяжело дышал,
Но вот тут снова искра в душе моей зажглась,
Ни боли, ни отчаянью она не поддалась.
И смело я поднялся, немного не в себе,
Но все-таки я знаю: я лечу к тебе.
Ты жди меня, ты жди, я уже иду,
Я знаю, и ты знай – дорогу я найду.
И пусть в кромешной тьме я слеп, как днем сова,
И пусть, когда ты рядом, не нахожу слова,
Я здесь, я докажу, как я тебя ценю!
И ласково скажу: я тебя люблю…
…Вот миновал я улицу, вот миновал квартал,
Единственной надежды своей я не терял,
Но чем был ближе дом, чем ближе твой порог,
Я холоду уже противиться не мог,
И словно бы заряд, по венам он бежал,
Сильнее сомневаться меня он заставлял…
И дом твой впереди, но он стоит во тьме,
Как, в общем, все дома, но мне не по себе…
Он ледяной, как лед, массивный, как скала,
Но в нем и вовсе нет знакомого тепла!
Холод, страх и тьма со всех сторон сжимают,
Отчаянье и ужас к горлу подступают,
Я рвусь, я вырываюсь, доехать я стараюсь,
Но вдруг я понимаю – зачем я надрываюсь?
Чего я добиваюсь?
На что я опираюсь?
А для чего стараюсь?
И как я забываюсь!
Своей большой любовью тебя я добиваюсь,
И на любовь свою наивно опираюсь,
Себя не погубить отчаянно стараюсь,
От этой же любви я страшно забываюсь…
Холод. Страх. Поник я во тьме,
Но так и не сказал я главное тебе.
Вот час мой настал, и тихо я шепчу:
Прости меня, и знай – я тебя люблю.
Лист вот-вот кончается, рассказ мой завершается,
И вовсе безразлично, как он напевается,
И может, для кого-то здесь все начинается,
Но для меня и стих, и жизнь моя кончается…
Я полностью уверен – меня вы презираете,
И каждого презрением своим вы убиваете.
Ведь вы отлично знаете – обида забывается,
Но все вы забываете – ошибка не прощается.
«…На влажном, бесконечно черном асфальте тихо шелестела под легкое дуновение ветерка оставленная им тетрадь со стихами …»
(считаю это стихотворение крайне примитивным, тем более, что оно на тему любви, и еще содержит фразу "я тебя люблю"..... фууууу! до чего я опустился! О_О")
Двась:
Я словно таракан
Я словно таракан – живучий,
И люди думают – могучий...
Но чем за жизнь свою плачу?
И если жить я не хочу?..
Спокойно придавят невольно,
А ведь не знают, как мне больно!
И смысла нету мне пищать,
А то начнут еще визжать…
…И пару раз еще прихлопнут,
И в мусорке меня захлопнут,
Завернутого в плед предсмертный,
Зовут которого салфеткой.
А я живучий и везучий,
Хоть и без ножки и вонючий…
Теперь же знайте почему,
Я жить на свете не хочу!
(вам может быть смешно или забавно, но мне на тот момент, и сейчас, когда я читаю это стихотворение, бывает горько, больно и обидно...)
Трись:
(без названия)
Есть на свете художник, художник-поэт,
Тот, который во тьме, и все ждет он просвет…
Он глядит в никуда, но душа так дрожит,
Словно день этот не был уже им прожит,
Словно солнце взойдет, вновь наступит рассвет,
Но он так же во тьме, ничего вокруг нет.
А в руках карандаш, с затупленным концом,
Он сидит на холсте, под неброским венцом,
Он сидит и глядит, и куда-то вперед,
А в то время в округе снует тот народ,
Что бросают на парня придирчивый взгляд:
Их смущает его небогатый наряд.
Он сидит в тишине, в полном мраке, во тьме,
Он не слышит их слов, он почти что во сне…
Одного не лишился художник-поэт:
Боль – она то ли есть, то ее вовсе нет…
И когда она есть, он так хочет завыть,
Отступает она, поскорей бы забыть…
И устал уже вовсе от жизни такой,
Ничего не увидит, безнадежно слепой,
Никогда не услышит, он ведь глухой,
Не слетит слова с губ, так он же немой…
Но он все же художник, художник-поэт,
Душу видит насквозь, хоть и зрения нет,
Слов услышит тепло, хоть и глух он совсем,
Передаст все слова, рот ему незачем…
(без комментов)
Четыресь:
(тоже без названия)
Позвольте я стихи свои вам прочитаю,
Зачем я сочиняю, я доселе не знаю,
Но вы-то мне скажите какого-то поэта,
Который вообще знает, зачем он сочиняет!
Возможно и в стихах моих и вовсе нету ритма,
Возможно вы в словах моих и не найдете рифмы,
А может быть и в них и вовсе нету смысла,
И тяжелей они, чем ведра с коромыслом!
Но в них есть мои мысли, и этого вам мало?
Вы знаете, что было бы, если б их не стало?
Вы знаете, зачем нам задан жизни ритм?
Вы знаете поэта, живущего без рифмы?
Вы просто всего этого и слышать не хотите,
Тогда вы от поэта милости не ждите!
И очень вас прошу, чтоб вы не забывали,
Слова нематериальны, но будут крепче стали.
А вы ведь так привыкли словами в на бросаться,
Но кажется не знали - все может возвращаться.
И слово, что вы бросили, к хозяину вернется,
И целый мир, пожалуй, под силой слов прогнется...
Но вы тогда спросите: а чтож под вашим словом
Мир вовсе не прогнется и не пошатнется?
Тогда наступит время и мне у вас спросить:
А слово с ваших уст как может смысл носить?
Увы, боюсь того я, вопроса не поймете,
Хоть слабого вы бьете, пред сильным вы падете,
И сильного завидев, такую чушь несете,
Что смысла этих слов вы в жизни не найдете!
Слово то ли есть, то ли его нет,
Смысл есть всегда, но выйдет ли он в свет?
И стоит только в слово смысл тот вложить,
То слово тут же станет этот смысл носить.
...... а дальше еще обвинений и оскорблений в адрес вечно ни в чем не повинного народа не придумалось..... В общем, четвертое стихотворение самое бредовое и самое недавнее.... А так как больше у меня более-менее достойных стихов не сыскалось, судите пока выложенное пред вами. Ах, да, предупреждаю, не факт, что темка хотя бы через века пополнится....
А насчет тавтологии.... Скорее просто у моих стихов стиль такой оО
